наслаждался.
Кто бы ни был этот человек — ему больно. И мне хотелось узнать, что и как.
Обычно вампиры не так любопытны. Тем более — я. Мне уже почти тысяча лет. И люди давно утрати-ли для меня новизну. Но что-то было в этой музыке, что царапнуло мое сердце. Что-то такое… вечное. Сродни мятущейся душе заблудившегося демона. Заблудившегося в себе? В веках? Неважно.
Безразлично.
Первый раз я услышал эту скрипку четыре дня назад. Я охотился. И моя жертва — весьма неаппетит-ный молодой человек в модных, словно наполовину спущенных штанах и наушниках от плеера свер-нул в этот проулок между двумя домами. Я тихо следовал за ним, намереваясь настигнуть его там, где будет чуть темнее. Но сопляку повезло.
Меня остановила эта музыка.
Она была сродни удару. Сродни горящему на снегу костру. Такая же неневозможная — и существую-щая. Бушующая проснувшимся вулканом. Обжигающая душу и вытесняющая разум.
И я остановился под окном. Мне было безразлично все, кроме нее. Я слушал.
Когда музыка стихла, я еще стоял под окном. Час? Два? Не знаю. Охотился я уже за полночь. Это точно. А на следующий день ноги сами принесли меня сюда. В это же время.
Неизвестный музыкант не разочаровал меня.
Скрипка так же бушевала бурей столетия. Выворачивала деревья традиций, рушила крепостные сте-ны приличий, разносила в пух и прах скалы устоев. Такая музыка стихийна. ЕЕ сложно записать и почти невозможно слушать. И я был уверен — никто другой не сыграет это — так.
Так вдохновенно. Так безумно. Так … отчаянно.
Для этого исполнитель должен носить ад в своей душе. Или жить в аду — разница невелика. Но если этого нет — не будет и такой музыки.
И я — решился.
Мне хотелось знать кто это. Почему так?
В комнате певца был балкон. И приоткрытая балконная дверь. Второй этаж? Мелочи для вампира. Я оттолкнулся от земли — и легко взлетел на соседний балкон. Окно там было темным. Никого не было. Что ж, тем лучше. Я бы не постеснялся оглушить или убить хозяина дома, но — зачем? Смешно. Вам-пиры, которых считают кровожадными хищными тварями, на самом деле вовсе не такие. Нам претит бессмысленное убийство.
Как и наши прародители, мы можем забрать отданную нам жизнь, можем отпустить на свободу ду-шу, можем наслаждаться яростью боя и убивать в его горячке. Но убивать беззащитных?
Фи.
Мы не палачи.
Мы волки человечества. Я бы сказал… санитары леса.
Я улыбнулся пришедшей в голову мысли и дождавшись, пока музыка прекратится, перешел на сосед-ний балкон и постучал в окно.
***
Яна.
Я перевела дух и отложила скрипку. Музыка измотала меня до последнего предела. Но так я могла улыбаться. Выплеснув все отчаяние в стоне скрипки, я могла глядеть в глаза родным. Могла строить планы на дальнейшую жизнь. Могла… существовать.
Чего уж там. Разве это жизнь — для девушки восемнадцати лет?
Я никого еще не любила. Ни с кем не была в близких отношениях. Даже с Валерой мы просто пока гуляли под ручку и целовались. Может, через два-три месяца…
Не случилось.
Будь он проклят, тот пьяный паразит на БМВ!!!
Пусть он горит в аду, если ад — есть!
Он погиб почти моментально. И я не жалела о его смерти. Только о том, что не могу плюнуть в его могилу. Он — ушел. А вот я — существую. Это не жизнь, поэтому я не говорю, что я — живу. Это мед-ленное скольжение к смерти.
Я не чувствую свои ноги. Вообще не чувствую.
И мне еще чертовски повезло, что я не хожу под себя. Такое тоже бывает. Слава богу, хоть этого со мной не произошло и мне не приходится жить в памперсах.
Но о любви, о детях — можно даже и не мечтать.
Я и не мечтаю.
Я оплакиваю свою жизнь. Я не имею на это права? Но я не взваливаю свою боль на родных. При них я всегда спокойна. И даже строю какие-то планы. И пытаюсь их выполнять. Они не заслужили такого го-ря, как мое самоубийство. Я — любимая и любящая, дочь и сестра. Это — все, что мне остается. И я намерена получить хотя бы эти кусочки счастья. Кто знает… у меня будут племянники, я заведу себе троих кошек…
В окно тихонько постучали.
Я дернулась — и вгляделась в темное стекло.
И в комнату шагнул самый потрясающий мужчина из всех, которых я видела за свои восемнадцать лет.
Высокий, худощавый, с резко очерченным лицом, словно вырубленным из камня — он произвел бы фурор в любом обществе, в котором соизволил появиться. Каштановые волосы его блестели от снежи-нок. На улице декабрь. Яркие глаза были абсолютно черного цвета. Радужка и зрачок сливались в еди-ное пятно мрака. Черные джинсы и белый свитер подчеркивали бледность его лица. Ярко-красные гу-бы улыбались.
Я была очарована.
Я была разочарована.
Я была взбешена.
Ну почему я — калека!?
Господи, за что!?
— Вы уже вошли, — буркнула я. — Кстати, а откуда вы взялись? Марья Семеновна ничего о вас не гово-рила.
Марья Семеновна — наша соседка, носящая в доме скромное, но говорящее прозвище: «чума египет-ская». Знают двое — знает и свинья. Поверьте, то, что знает Марья Семеновна, будут знать даже чук-чи и алеуты. В зверски преувеличенном и искаженном виде, но ведь главное — не правда, а информа-ция? Родись Марья Семеновна лет на пятьдесят позже — она бы стала журналюгой, за которую сража-лись бы все журналы мира.
Если Марья Семеновна случайно видела вас идущей под руку с молодым человеком — назавтра же все будут знать, что вы тайно вышли замуж, уже сделали три аборта, а муж у вас — наркоман и любитель распустить руки.
После моей травмы, Марья Семеновна распустила по дому слух, что меня два раза уже вынимали из петли, а один раз я резала вены бритвой. И спасли меня только потому, что мать, решив застать отца с любовницей, пришла домой не вовремя.
Так-то.
Логика тут не участвовала. А любой, кто просил объяснить, как, сидя в инвалидном кресле можно сделать петлю и накинуть на люстру, и какой придурок отец приведет домой любовницу, когда там больная дочь — тут же объявлялся врагом номер один.
Поэтому на пришельца я посмотрела с явным недоверием.
— Я племянник. Из… Крыжополя. Проездом в городе на два дня, — объяснил незнакомец. — Услышал, как вы играете — и решил зайти познакомиться. У вас талант.
— спасибо. — Грубить было… некрасиво. Все произносилось таким тоном, что хотелось просто изви-ниться за свои нелепые подозрения. И сказать: «вали отсюда, не терзай душу» было еще более невеж-ливо. Он же не виноват. Ни в чем. Только… почему он такой красивый…
— Расскажите, вы играете с детства?
— Нет. Это недавно.
— в то же время, когда? — мужчина (почему-то мне и в голову не пришло назвать его парнем, мужи-ком или братком) кивком указал на мои ноги.
Догадливый. Я сидела в инвалидном кресле. Но ноги были прикрыты одеялом. Мне было неприятно, что кто-то на них смотрит.
— Да.
— Немногие бы справились с собой после такого кошмара, — тихо произнес он. — Вы выплескиваете боль в музыке? Да?
Я кивнула.
Незнакомец подошел ко мне и опустился на колени рядом с креслом. Взял мои руки в свои ладони. И мне показалось, что все поплыло перед глазами. Словно в детстве на карусели. Голова стала легкой, а внутри шевельнулось давно забытое шальное веселье. Рядом с ним мне не было больно.
— Меня зовут Сергей. А вас?
— Яна.
Я не узнала своего голоса.
— Расскажите мне все о себе, Яна.
Я хотела, было, сдержаться, но — напрасно. Слова полились потоком. Я рассказывала о родных, о своем детстве, рассказывала то, что позабыла сама и то, что никому не рассказывала. Сбивчиво, сум-бурно, перепрыгивая с одного на другое, не пытаясь представить себя в лучшем виде, я просто гово-рила, захлебываясь невыплаканными слезами и жалуясь на несправедливость мира…
И падая, падая, падая и растворяясь в его черных глазах.
Полностью открывая ему и разум — и душу.
***
Сергей.
Это оказалась девочка восемнадцати лет. Симпатичная. Ее нельзя было назвать красавицей. Прямые русые волосы. Серые глаза. Самые обыкновенные черты лица. Худенькая фигурка. Серая мышка. Та-ких в толпе миллионы. На них не оборачиваются второй раз.
Яна.
Девочка, искалеченная в результате несчастного случая.
Девочка, пожертвовавшая собой, чтобы спасти чужого ребенка. И не ждущая за это никакой благо-дарности.
Девочка, у которой хватило сил не показывать родным свою боль и тоску.
Я восхищался ей.
Ввести ее в транс оказалось очень легко. Я чуть подтолкнул — и она раскрылась передо мной, полно-стью обнажая душу.
Она говорила — а я слушал — и не видел выхода.
Я чувствовал ее боль ее отчаяние, ее безнадежность. Она боролась, но в душе ее были только боль и тоска. В другой раз я предложил бы ей — отпустить ее душу на свободу.
В другой раз.
Если бы Яна была другим человеком.
Если бы я был другим.
Она говорила и говорила. Я слушал. А потом, когда она замолчала и обессилено поникла в кресле, стал рассказывать сам.
Что такое жизнь вампира?
Рожденный воинственной Керой, которой был не нужен, от такого же вампира, ребенка другой Керы и Таната. Тысячелетний скиталец. Бродящий по земле, не зная покоя и отдыха. Не ведая привязанно-стей. Разве можно любить бабочку-однодневку? Разве можно привязываться к существу, которое уже завтра умрет? И ты останешься выть на его (ее?) могиле.
Если ты хочешь прожить вечность с разбитым сердцем.
А если нет…
Века текут мимо тебя, но ты их не замечаешь. Люди так же проходят мимо — и низвергаются в мрак Аида. Тебе это безразлично. Ты охотишься, живешь, меняешь времена, страны, имена, отпускаешь кого-то, иногда воюешь для развлечения, иногда, так же, для развлечения, занимаешь высокое по-ложение среди людей. Иногда спишь с кем-нибудь из человеческих женщин. Иногда встречаешься с вампиршами. Кажется, у тебя даже есть дети. Или нет? Все равно они тебе не нужны. Что бы ты стал с ними делать, вампир?
Единственное, что как-то затрагивает — это мировые войны. В них участвовали все вампиры. Надо же сделать подарок родителям?
И мы убивали. Кто-то из нас умер, кто-то родился.
Века текут мимо.
Вечность. Спокойствие. Безразличие. Одиночество.
Яна плакала.
Ее рука гладила меня по волосам.
— Я думала мне хуже всех, — выдавила она. — А на самом деле… бедный… как ты можешь так жить!? Вы же даже не знаете, что такое — счастье.
Где-то в глубине квартиры загремел замок. Я вздрогнул.
— Яна, если твои родители застанут меня здесь — мне придется их гипнотизировать. А сейчас… мне будет тяжело. Я пойду?
— иди. И… приходи завтра, ладно?
Я кивнул — и вывалился с балкона. Помахал рукой — и растворился в тумане.
